E pensou no assunto: não existe amor, sem um amor.
Estava cansada e perdida. Tinha uma idéia, mas não tinha a solução. E o medo andava perto das idéias insanas: paixão ou loucura. Fugir era mais uma palavra que trazia conforto. Era tão difícil aprender vez em quando. Chutava a solidão quando ela incomodava. Mas ela voltava, e vinha pra ficar. Nunca descobriu as respostas. Nunca acertou as perguntas. Era lutadora de tristezas e pintora de sonhos. Buscava a paz e a cura onde se buscam doces. E toda a melancolia permanecia de prontidão, esperando brechas, infiltrando nos lugares quase fechados. Crescia aos poucos, perdia muito. Viver? Um dia. Sonhar? Sempre.
Nenhum comentário:
Postar um comentário